Bonjour indifférence

Charles Manson

« Dix heures du matin. Babils rageurs de culbutants français. Brefs éclats de voix rauques-brisées. Tonnerres joyeux-martyrisés. Glauque indétermination des lieux. L’esprit suppute et l’œil hésite.

Celui du dedans. Les toux rebutent. Grotte haussmannienne. Appartement trois pièces type Lascaux. Bunker cosy. Quatre amis à la table de cuisine appuyés-accoudés-affalés. Mastodontes parasismiques : Mensonge – Vol – Viol – Meurtre. Manque un luron. À leur grand dam. Qui tarde. Bientôt le nombre et la ronde. Précision capitale : aucune fenêtre. Obscurité pâle et tamisée. Fatale extinction du monde extérieur. Le crime paye mais ne plaît pas. Hormis le dimanche. Fermeture des ouvertures. Bandage des consciences. Énucléation du contresens moral. Manque un larron. Qui rate l’occasion. Les quatre pestent. Barbons-bubons. Éructation d’insatisfaction. « Encore perdu, fourvoyé, pourtant, même si… » Rires sardoniques-sataniques-enroués. Crachats béats. Pudiques échanges de souvenirs antédiluviens mêlés aux pulvérisations d’alcool. Rhum, whisky, bières brune, blonde, blanche, rousse, rouge, verte, ale, saké, cervoise, anisette, cognac, absinthe, ouzo, bénédictine, champagne, sodabi, tequila, brandy, calvados, kirsch, curaçao, aquavit, sambuca, gin, arak, raki, grappa, chartreuse, pineau des Charentes, armagnac. Degré par degré. Sur des monticules de citrons plus ou moins pressés. Flammes vives aux confins des murs murmurants. Tableaux néantisés. Posters grunges. Sur le gramophone, en boucle, un vieux tube des années 90. Mozart. Smells Like Teen Spirit. Alla Turca. Son qualité stéréo. Basses confortables. Enceintes intégrées.

Poings sur le billot, Meurtre exulte. « Faits divers endettés, promenades furtives le soir venu, lynchages publics, privés, payants, décapitations, lapidations, suicides consentis, poisons-surprises, empalements, poignardements, enfournements, étranglements, ball-traps improvisés, viseurs surdéterminés, bouches d’aération promptement pratiquées ! Irak, Iran, Turquie, Somalie, Darfour, Syrie, Mexique, Yémen, Lybie ! Satan soit loué ! Gacy, Manson, Capone, Bonanno, Bundy, Dillinger, Bodein, Dumollard, Chanal, Recco, Succo, Mesrine, Dyer, Cotton, Joniaux, Taskinen ! Mes bébés ! Mes barbus ! Mes bambins ! Ah ! Le bon vieux temps de la Seconde sur la Première ! Compteur qui s’affole ! Panique au souk ! Rumeur en veilleuse ! » Le disque tressaute. La mélodie redémarre. Mensonge réplique. « C’est faux ! faux ! faux ! La chose et son contraire ! L’oblique et l’inverse ! Ni pour ni contre ! Opacité cruelle des informations ! Trahison des indices ! Vague à l’âme des lames sourdement suspectées ! Rien ne dit ! Rien ne prouve ! Rien ne trouve ! Bénéfice du doute ! Peine et vice en déroute sur le fil du rasoir à découper le plat babeurre ! Chaloupes ! Soucoupes ! Débris d’entourloupes ! Calembredaines-bedaines ! Fausses blouses à partouzes par paquets de douze ! » Puis il tire son bonnet blanc sur son paquebot-nez. Meurtre aux anges sourit. Des fosses-rides sur le front. Des vierges équarries dans le creux noirci des molaires.

Roberto Succo

Klaxons de nulle part. « Ce serait lui, enfin ? » Vol s’étonne. « Où sont passés mes glaçons ? » Moteurs au ralenti, brute impatience des surrégimes nourris d’essence et d’asphalte. Les bouteilles siphonnent la valse du vide. « Les absents ont toujours tort, les retards sont bien retors, les contretemps finissent violets derrière les contreforts. Ni vifs ni morts ! » Viol s’excite. Se tord sur sa chaise. Qui grince. Et le pince. Assise en paille. Il en caresse les barreaux dans un profond soupir de coït procrastiné. Puis couine. Avec le goût du bruit défendu. Récitant quasi religieusement le fameux Sonnet du Procès. « Mignonne, allons voir si la clause… »

Arythmique-arthritique démarche à croupetons sur le colimaçon des cimes incriminées. Vol hoche la tête. « Je connais par cœur son pas de l’oie transi depuis que je lui ai jadis taxé ses grolles ! C’est lui ! On entend ses doigts tâter les tentures… » Le cénacle aviné devine : arrive à la dérive le cinquième convive. « Qu’on meure sur le champ si jamais je me trompe ! » Vol triomphe. De sa voix contrefaite. Sous ses habits de passage. Son nom d’emprunt. Le pressing lui réclame son ombre portée depuis plus de six mois. Lui traîne sa carcasse affrétée sur les trottoirs tout crottés, chaque jour, dans l’espoir d’une vieille à dépecer, d’une folle à l’étalage, d’une pièce à jouer contre un plan d’escamotage. Appauvrir le pauvre, défricher le riche, niveler par le bas, s’élever par fléaux, vivre d’amour et d’eau fraîche et de pêche, l’impôt rêche, le poil dru, la peau dure et bazarder, si tort flagrant, le dos qui ment, la fausse fracture. Vain credo pour vieux clodo.

Les enjambées séniles font regimber la table tournante. Spiritisme simulé sous pluie de spiritueux non millésimés. Viol écarlate éclate. « Saccades ! saccades ! saccades ! Compulsions propulsées ! Ta nuque penchée sous l’estocade ! Mes faux airs de rien dans l’angle nu d’un réverbère ! Tes poignets sous mes doigts ! Mon doigt sur la gâchette ! Ta petite tête se paye ma dette ! Qui passe devant moi les soirs de fête finit sous moi pour grossir l’estafette ! Jouir à ton corps défendant sous la mort descendant les marches du silence complice ! Et mes remords à Saint-Sulpice ! »

Le tic-tac rapplique. À faire tomber les appliques. À faire pleurer l’entrée sans porte. Mensonge s’emporte. « Nier ! nier ! nier ! Mentir et fuir ! Comme un aumônier ! Comme un timonier ! Comme un prisonnier ! Comme un tisonnier ! « Si fecisti, nega » ! Comme un relent d’hostie sur les dégâts !« Condamné » signifie « comédien raté » ! Croyez-moi ! Croyez-moi ! La faute originelle n’est pas la pomme tapie mais l’incartade avouée, l’indécence démasquée sous l’œil hagard de l’Éternel ! Pas su ! Pas pris ! Parvenu malappris feinte la bévue, le coût, le prix ! Tes glaçons ? tes glaçons ? Jamais vu de glaçons sur cette fichue table ! Un peu plus de pesante bassesse et l’humanité s’en portera mieux ! »

Messine

Fracas général. Une silhouette évasive, là-bas dans le rectangle ajouré. Les bœufs narquois sont cois. Les verres brassant les bulles cliquettent, s’embrassent, tintinnabulent. Saturées d’azur, les guitares salzbourgeoises suspendent le Nirvana. Voilé, courbé, la main sur les yeux, chancelant comme l’est Lancelot le long des étangs étrangers, les veilles de tristes défaites, le cinquième avance, pénètre appartement, consciences, mémoires, projections, d’un geste impose apostolique recueillement, défiance de cathédrale, respect, vénération veinée de moquerie refoulée, polarise désirs et plaisirs, condense attentions, surtensions, point G du crime, hypocentre du vice, ultime, suprême, radical.

Les quatre frères en l’air saluent d’office le maître et compère nourricier.​

Tous font la révérence aux pieds calleux de l’indicible : Indifférence. »